Без названия.
Однажды, знойным летним днём где-то между 10-11 часами утра я мирно
прогуливался по улице им. Сальвадора Альенде. Всё было хорошо: солнышко
славно согревало мою лысину (я был без головного убора), птички радостно
напевали свои песенки о бессмысленности людских забот, а дворник Михайлов
всё так же угрюмо мёл свой 63-ий участок квартала, выделенный ему местным
префектом Иваном Адамовичем Зинко. Вокруг всё было таким же, как и всегда.
Оно так и продолжало бы быть, если бы вдруг меня не сбила машина…
Я чувствую, что читатель заинтересовался моим рассказом. «А как же это
так сбила?», - спросите вы, - «очень интересно – легонько или насмерть; а
какая была машина?»
Я подумаю немного, помолчу и отвечу: «Сбила? Да-а, сбила. Ну-у, ну не
так, чтобы очень сильно сбила, но и нельзя сказать, чтобы слабо. А машина
была самая обыкновенная, похожая на любую из массы машин, находящихся в
вечном движении, сталкивающихся, тормозящих, ускоряющихся. Единственно, что
было странно – в ней не было водителя, хотя, может быть, он наклонился в
момент столкновения, и я его просто не заметил?».
Меня сбили, как сбивают всякого, праздно шатающегося без дела,
глядящего по сторонам в надежде чем-нибудь удовлетворить своё любопытство
или в задумчивости бредущего отяжелевшей походкой и размышляющего на тему
никчёмности жизни без цели, и сравнивающего материалистические и
идеалистические доктрины оценки мироздания. В любом случае, после этого
происшествия меня ни стало…
1. Далее см. стихотворение Державина «Памятник».
или
2. А товарищ Альенде даже и не подозревал, что всё так нехорошо закончится.