Когда я устаю от пустозвонства
Во все века вертевшихся льстецов.
Мне хочется, как сон, при свете солнца,
Припомнить жизнь и ей взглянуть в лицо.
Б. Пастернак
Борис Леонидович Пастернак — поэт, прозаик, переводчик, теоретик литературы — необыкновенно одаренный и яркий человек.
Поэт лирико-философского склада восторженно приветствует революцию: она видится ему сбывшейся мечтой всех страдальцев и гуманистов мира, начиная с Христа. Стихи пишутся вдохновленно и печатаются цикл за циклом, книга за книгой.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Это одно из первых стихотворений поэта является как бы визитной карточкой его поэзии. Здесь звучит буйство молодости, радости бытия в огромном мире. Эмоции через край:
Слагаются стихи навзрыд.
Пастернака неоднократно обвиняли в эстетстве, в излишнем увлечении формой в ущерб содержанию. Но это были необоснованные обвинения. Пастернак никогда не был формалистом, никогда не шел от формы в ущерб содержанию.
Мне снилась осень в полусвете стекол,
Друзья и ты в их шутовской гурьбе,
И, как с небес добывший крови сокол,
Спускалось сердце на руку к тебе.
Но время шло, и старилось, и глохло,
И поволокой рамы серебря,
Заря из сада обдавала стекла
Кровавыми следами сентября.
В стихах Пастернака много пространства, света, контрастных цветов. Эпоха была яркая, бескомпромиссная, она рождала стихи под стать себе.
Не поправить дня усильями светилен.
Не поднять теням крещенских покрывал.
На земле зима, и дым огней бессилен
Распрямить дома, полегшие вповал.
Булки фонарей и пышки крыш., и черным
По белу в снегу — косяк особняка:
Это — барский дом, и я в нем гувернером.
Я один — я спать услал ученика.
Пастернака обвиняли в аполитичности, в излишнем увлечении формой. Малограмотные чиновники не понимали высокого искусства поэта, а значит, оно было “не нужным”. Главной темой жизни Бориса Леонидовича в этот период становится тема выживания. Но не только физически, но и духовно. Он упорно и много работает, его не печатают, но это не останавливает поэта. Для него жить — значит писать, а писать — жить.
Глухая пора листопада.
Последних гусей косяки.
Расстраиваться не надо:
У страха глаза велики.
Пусть ветер, рябину занянчив,
Пугает ее перед сном.
Порядок творенья обманчив.
Как сказка с хорошим концом.
Борис Леонидович отстаивал “автономию” поэта лишь для того, чтобы всегда, при всех поворотах иметь возможность говорить правду.
Вокзал, несгораемый ящик
Разлук моих, встреч и разлук,
Испытанный друг и указчик,
Начать — не исчислить заслуг”.
Бывало, лишь рядом усядусь —
И крышка. Приник и отник.
Прощай же, пора, моя радость!
Я спрыгну сейчас, проводник…
Будучи гениальным поэтом, Пастернак был провидцем, он смог увидеть наше “далеко”. Он не просто дал точный диагноз времени, но и рекомендации к лечению. Но нет пророка в своем Отечестве. Кто будет прислушиваться к опальному поэту? Только потомки оценили масштаб личности поэта, уже после его смерти. А поэт — художник, немного дитя, хочет при жизни быть читаемым, известным. Все было у Пастернака: любовь и обожание знатоков, и абсолютное забвение со стороны официальных властей, и почти полное одиночество.
Я попал, как зверь в загоне.
Где-то люди, воля, свет,
А за мною шум погони,
Мне наружу хода нет.
Темный лес и берег пруда,
Ели сваленной бревно.
Путь отрезан отовсюду.
Будь что будет, все равно.
Накануне 1941 года поэт в предчувствии новой народной трагедии создает одно из лучших стихотворений, переполненное болью и любовью к народу.
Торжественное затишье,
Оправленное в резьбу
Похожее на четверостишье
О спящей царевне в гробу.
И белому мертвому царству,
Бросавшему мысленно в дрожь,
Я тихо шепчу: “Благодарствуй,
Ты больше, чем просят, даешь”.
За веру в страну и ее народ, за любовь к родной культуре и истокам “заслужил” Борис Леонидович впоследствии клеймо космополита. Забвению предали все: поездки на фронт, цикл патриотических стихов, гениальные очерки и эссе. Одним из последних и наиболее известных является стихотворение “Зимняя ночь”.
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
К сожалению, слишком поздно пришло признание к поэту. Он не дожил до этого. Его стихи оценили потомки. С каждым годом поэзия Пастернака становится все популярнее. Его стихи не стареют, а, как писала М. Цветаева:
Моим стихам, как драгоценным винам.
Настанет свой черед.
Это вполне применимо и к произведениям Бориса Леонидовича.
Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты — вечности заложник
У времени в плену.