Образ, бережно хранимый...Автор: Пушкин А.С.
Я к вам пишу — чего же боле?
Поэту что могу сказать?
То не в моей и в вашей воле —
Ответа мне не стоит ждать.
Но вы, моей не зная доли,
Мне каплю мудрости даря,
Не оставляете меня.
Сначала я читала сказки,
И представляла я тогда,
Как няня вам у колыбели
Певала песни иногда.
Потом стихи ваши читала
И думала: “Ах, если б раз
Услышать ваш волшебный глас,
Чтоб насладиться вашей речью,
Вам слово молвить, и потом
Все думать, думать об одном
И день и ночь до новой встречи”.
Но время вспять не повернешь,
И все мечты мои напрасны,
А ты в стихах своих живешь…
В них бьется жизнь. Она прекрасна.
Зачем, не знала я вполне,
Открыла мир волшебных песен,
Пяти коротких повестей,
Язык которых так чудесен.
По ним училась жизни я,
Узнала горькое мученье,
“Души неопытной волненье” —
И изменилась жизнь моя.
“Другой!.. Нет, никому на свете”
Теперь я сердце не отдам!
Из всех людей я выбрала Поэта,
Любовь и жизнь со смертью пополам.
“Вся жизнь моя была залогом
Свиданья верного с тобой;
Я знаю, ты мне послан богом”,
До гроба ты учитель мой.
Ты мне в романе вновь явился,
“Незримый, ты мне был уж мил”,
Твой чудный слог меня томил,
В душе твой голос отзывался.
“Давно… нет, это был не сон!”
Тебя в романе вмиг узнала
И добрым другом нарекала,
“И в мыслях молвила: вот он!
Не правда ль? я тебя слыхала:
Ты говорил со мной в тиши”,
Когда людей я узнавала
И мертвый холод их души?
“Не ты ль, с отрадой и любовью,
Слова надежды мне шепнул?”
Мир обагрив своею кровью,
Как солнце луч, на миг сверкнул.
Я к вам пишу! Не страшно перечесть
С надеждой снова к вам взываю…
Ответа нет, но ваши книги есть,
И в них себя я обретаю.